El poeta regresa a casa.
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Para los artistas, para los escritores que trabajamos desde el enfoque de una cultura participativa y en red, Internet no es un medio de promoción de nuestra obra, como es para los artistas y escritores de medios tradicionales, ligados al antiguo modo de hacer y al mercado, sino que este es nuestro medio de producción y promoción artística y literaria. Lo que aquí publicamos no es un apéndice publicitario de nuestra obra, sino nuestra verdadera obra. Cada uno de nuestros posts, es más, cada uno de nuestros comentarios es parte de esa obra.
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Aquí el lector es el rey. No me seas estúpido, tirano, y escucha. El poder está en tus manos. Escucha a tu corazón, no los halagos que intentan venderte las sirenas de siempre.
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Hay poetas que llegan a su mundo y se quedan
incluso mueren en él, por él
no hay más: su mundo es todo el mundo.
Mas, un poeta, cualquier poeta
(por ejemplo yo)
indaga en otros mundos
(por una escala
(de implicados infinitos)
hasta tocar lo oscuro)
y vuelve (manchado)
a su mundo)
de luz.
Por eso, amigos, perdonad
que no sea completamente claro
(hay tantos mundos en mi mundo)
y este mi desaliño
(que todo lo fusiona y mezcla)
y este traje ajironado de sombras que visto.
Que me perdonen la vida
(si pueden)
los puros, los bellos, los perfectos
pido.
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La institucionalización mata la corriente de la vida. Comisiones, consejerías, ministerios que controlan lo incontrolable; exámenes, títulos, curriculum como chips implantados bajo tu piel, policías internos; papeleos, burocracias que aturden al ser humano todavía cabal y sencillo y clavan su puñal sobre el ciudadano convirtiéndolo en cadáver, número, súbdito pasivo. Sólo el arte y sus hacedores, los artistas, parecían contrarios a la momificación del hombre y el mundo. Parecían… Miren ustedes, ahora para ser reconocido como un creador, maestro navegante sobre el río de la vida, te exigirán curriculum, cuando no título (a la manera de los nobiliarios), méritos reconocidos y premios otorgados por las autoridades competentes. Antes bastaba con saber navegar.
Es tal la incultura y la ignorancia de nuestra época que ya nadie discriminará por sí mismo el valor de tus obras sino según la marca que el amo puso sobre tu piel.
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Casi todos sabemos poco, excepto los presuntuosos.
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Hoy me he quitado un gran peso de encima, un peso que me lastraba.
Vuelo alto como pajarito que quiere ser águila.
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El poeta de las manos olvidadas encontró sus ojos.
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Luis Lucena Canales 
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